‎16.8.‎ La raison folle.‎

Octantième jour.

J’ai de plus en plus de mal à suivre. Suite, donc, encore, toujours…

8°) La raison folle.

Elle n’aurait pas dû l’être, elle ne l’était pas pourtant, par définition elle en est le contraire. Ils ont réussi, ceux qui s’en réclamèrent sans réfléchir, ils ont réussi à la rendre folle à force de la pétrir pour la modeler aux grilles d’Aristote qui n’en demandait pas tant. Qu’avait-il besoin de saccager Héraklite, quand il lui aurait été si utile ? Ils ont pétri la raison à la folie, un pelotage en bande organisée, une tournante mentale de deux mille ans. Je dois même en faire partie, de la bande.

Le long travail de sape qui devait libérer l’esprit depuis Platon, depuis Solon, commencé même encore avant eux, s’est achevé avec le triomphe lumineux de Voltaire. Je pourrais citer ses contemporains, mais j’ai envie d’être injuste. Voltaire. A cause du rictus. Il savourait sa victoire philosophique, il devinait que ce triomphe était une fin, il fallut deux siècles pour le découvrir. Aristote était au bout du rouleau, Voltaire l’avait senti sans le dire, il en riait déjà, rictus jaune.

On a bien tenté de noyer le poison dans un fleuve épais de discours entortillés qu’on a appelé philosophie allemande, en vain. L’un d’eux eut la vision du monde qui arrivait et devint fou ; on parla d’hippophobie, d’insolation turinoise, de syphilis, on proféra n’importe quoi. Il avait seulement vu ce qu’apportait le vingtième siècle avant qu’il eût commencé, il comprit qu’on lui ferait porter le chapeau, et l’on dut l’enfermer.

On en profita pour le dépecer, ce qu’il avait deviné arriva : il porta le chapeau.

#16.9 à suivre.