Cinquante-troisième jour. Le voleur. Mes maîtres, autrefois, m’avaient expliqué tous les secrets iconiques des lignes des mains, du blanc des yeux, du visage ridé. Rien n’est inventé, tout est codifié, tout est sacré. Il faudra que je les consulte encore,...

Cinquante-deuxième jour . La vierge à l’enfant. Je me suis coupé dans mon élan avec ma chaise. Me voilà obligé de recommencer pour retrouver mon fil. Mais n’est-ce pas ainsi qu’on peut prétendre aussi à la philosophie : examiner la trivialité de la chaise...

Je suis le gardien d’une vieille image. Il paraît qu’elle est miraculeuse, mystique, mystérieuse. Une vieille peinture sur du vieux bois qui me tient en vie et me laisse le temps d’écrire. Bon, ce n’est pas un bien grand miracle, pour ce que j’écris....