mardi 10 juillet 2007
19.9. La mort dans l’âme.
Nonante-septième jour.
Il y a très longtemps, dans la plus noire des nuits, le
moine avait réussi à me convaincre, sans me connaître alors, que la plus noire
des nuits n’était jamais si noire qu’il faille aller se coucher et dormir. Il
se fait vieux aujourd’hui, ce soir en particulier, et je vois bien que je ne
peux rien pour lui, je ne peux lui rendre ce qu’il m’a donné, l’idée de ne
jamais laisser croire qu’on est vaincu, surtout pas au vainqueur, l’idée que la
mort est la seule qui comprenne lorsque tu baisses les bras.
Peu m’importe qui va comprendre et qui ne va pas comprendre. Est-ce que tu te rends compte au moins des acrobaties que je tente ? Il me faut à toute force trouver un solitaire inoffensif, qui sans être vraiment utile pourrait au moins ne pas être nuisible. Est-il bien sûr que j’y sois parvenu ? Je t’ai proposé la taupe des Pyrénées, c’est le nom que je lui donne, elle mange les liserons et les orties par la racine.
Personne d’autre ne répond à l’appel. Les seuls grands solitaires crédibles sont les fauves, l’aigle doré et le requin des plages. Ils sont rois, empereurs. Et parfois un zom croit être l’un d’entre eux. Il est khalife, il écrase le peuple vermine qui l’applaudit sous ses airs supérieurs ou compatissants, supérieurs et compatissants. Et s’il n’est pas Khalife, il écrase ses voisins courbés et il finira Khalife à la place du Khalife. Finir est le mot.
Car sans la foule qu’il méprise sous ses airs flatteurs et qui l’a conduit où il est, il ne serait rien qu’un zom tout nu dans la jungle. Un jour, la foule harassée le verra nu ce qu’il est, et il tombera de son piédestal rehaussé, tôt ou tard, après des hécatombes monstrueuses et dérisoires.
Vain est le solitaire qui se vante. Il est aussi nu et aussi ver que le khalife et que le plus pouilleux de nos clochards, que le plus faible de nos rejetons. Tous finiront dans la honte, et plus ils se seront vantés, plus ils auront méprisé, plus les vers seront ostensibles qui les découperont comme feuilles de salade. Qu’allons nous faire de celui qui se ne vante pas, qui se tait, et qui mène sans déranger personne sa vie de taupe des Pyrénées ? Modestie exacerbée ou orgueil absolu ? Ne pas se flatter ; ne jamais se plaindre ne jamais expliquer ; s’affranchir de la compagnie de ses semblables ; revendiquer son individu comme but ultime et intime, nul ne sait, nul ne saura, source pure de soi, sens unique de soi, la vie de soi, rien d’autre.
Est-ce maladie, névrose, est-ce choix vraiment, est-ce pose
ostentatoire, ce mot est à la mode ? Qu’importe la cause, revendication,
vantardise, ou simple constat, que ce soit faute de soin ou faute de réflexion,
il a bel et bien désir d’être ainsi, le dernier des Mohicans dans sa délectation morose et sa certitude de vérité. Le premier des fous.
Quel que soit le diagnostic que l’on va faire sur le cas, qu’il soit médical, psychique, compatissant ou complaisant, sévère ou indulgent, la seule certitude du dernier des Mohicans est celle-ci : le refus de la zomitude, le refus de sa propre zomitude, tout simplement le refus d’être.
Diogène, tu peux agiter ta lanterne et profiter du désarroi du jour en prenant un air furibard, tu n’as jamais réussi à trouver l’homme que tu cherchais parce que tu l’avais sous le nez mais que tu ne l’as pas reconnu ; tu le croyais à ton image alors que ton image le récusait. Tu te prenais pour Dieu en vérité, et tu n’as pas su voir que le pauvre hère qui se démenait pour vivre parmi ses semblables et vivre avec eux était plus zom que toi, l’inhumain.
Tu ne reviendras plus m’agacer désormais. J’ai d’autres chats à fouetter, et il faut que je m’occupe de ma chapelle.
Fiches datées d’octobre 2004. Recopiées le 6 mai 2007 à partir de 20h00.
Les zoms, FIN.
lundi 18 juin 2007
19.8. Le mammifère inoffensif.
Nonante-sixième jour.
C’est plus fort que lui, il appelle toujours son délégué
syndical à la rescousse. Il pourrait écrire ailleurs. Il le fait, j’ai une
fiche neuve.
Je vais finir. Il faut bien finir. Il faut bien en finir. Il
faut bien écrire sur ceux qui restent à l’écart sous prétexte d’individu,
écrire sur ceux qui vomissent toute idée de collectif, de ceux qui se croient
cloportes ou panthères. J’imagine qu’il existe des cloportes solitaires et
individus, je ne connais pas la Société des cloportes, mes connaissances
entomologistes sont réduites à la peur des guêpes et j’ai peut-être écrit une
ânerie à propos de cloportes. Mais il me fallait une petite bestiole
inoffensive et non un grand prédateur dont les exemples abondent.
Je me pose la question : existe-t-il dans le règne
animal, singes compris et les espèces les plus évoluées qui leur ressemblent,
des bestioles inoffensives qui vivraient exclusivement en individu, qui
vivraient en dehors de tout groupe, en solitaires absolus, en dehors de
quelques brèves rencontres reproductrices ? Je n’ai pas la réponse, mais
de n’en avoir pas ne signifie pas que la réponse soit négative. A-t-on jamais
pu démontrer que ce qui n’existe pas n’existe pas ? La fourmi de dix-huit
mètres, pourquoi pas ?
Je n’ai pas le droit de tirer de conclusion hâtive même
lorsqu’elles me démangent. Même lorsque ce serait si facile de prétendre que
c’est impossible et ainsi de rentrer dans le rang des fourmis normales. L’heure
est à ignorer les démangeaisons, les envies de meurtre et les rages
impuissantes. L’heure est à décider que cette espèce existe et à lui donner un
nom.
Espèce inconnue au bataillon, toi que je ne vois ni ne sens,
toi qui te caches au fin fond de rien, mammifère improbable et dernier lieu de
liberté, je te nomme la taupe des Pyrénées. Ne confond pas, tu n’es pas la
taupe qui saccage les jardins, ni celle qui trahit son maître en en servant un
autre dont la victoire est certaine, non, tu es la taupe des Pyrénées, tu es
aveugle, sourde et muette, invisible et percluse de rhumatismes, rampant les
nuits sans lune le long des gaves perdus et broutant exclusivement des orties
et des liserons. N’importe quel mulot malin ne ferait qu’une bouchée de toi,
heureusement ta viande est amère.
Pourquoi ai-je tant besoin de trouver un tel animal ?
Tout simplement parce que j’ai besoin de trouver une conclusion et que je n’ai
pas envie de tomber dans la généralisation facile, et que la loi du grand
prédateur triomphant est la loi par laquelle le zom succombera un jour. Voilà
ce qui te rend si nécessaire, ma chère taupe.
Si l’on veut espérer en l’individualisme pour autant qu’il
soit une espérance ce dont je ne suis pas certain, il faudra bien que tu
existes.
à suivre.
mardi 5 juin 2007
19.7. L'Echec. #3 – Persiste et signe.
Il est allongé sur le sol, dans la poussière du seuil de la chapelle. Le car de touristes est un peu décontenancé car sans lui, qui va chercher la clé ? Il a un peu l’air d’icône, par terre. Quelle idée d’en faire tout un plat, de ses idées.
Nonante-cinquième jour - 7.3.
Lorsque l’individu se révolte contre la Société dont il est, Pharaonique, Romaine, Indienne, libérale, il ne le fera pas seul. Il devra constituer à son tour une Société de combat, nommée bande, groupe, syndicat, mouvement, parti, armée, selon la forme qu’il donnera à sa révolte, selon le nombre des participants, selon le succès du combat. Ainsi, une bande qui remporte la victoire devient une résistance, un mouvement qui prend le pouvoir devient une majorité, quelles que soient les méthodes utilisées pour parvenir à ses fins. On pourrait multiplier les exemples.
Un petit point de vocabulaire. Le mot libéral. Chacun comprend ce mot de langue française en le lisant et tout un schéma s’est inscrit dans son esprit en le lisant. Ne le nie pas, je t’ai vu. Je déteste le sens que tu viens de donner au mot libéral. J’aime le mot libéral, il me relie à la liberté, aux libertés conquises en son temps et qui restent à protéger car elles sont sans cesse menacées, aujourd’hui plus qu’hier au nom de je ne sais quelle lutte en forme de prétexte bien commode. Alors je me refuse à donner à ce mot le sens commun que tu y as vu, et je demande d’avoir le courage de dire capitaliste et non libéral.
Le mot libéral est une sorte de draperie dont s’est paré le capitalisme le plus sauvage il y a déjà quelques siècles pour se donner de grands airs honorables, et toi, qui proclames à longueur de slogan ta virulence antilibérale, tu tombes dans le panneau et tu deviens aux yeux de tous l’ennemi de la liberté, et je ne parle même pas du rictus qui te viens quand tu prononces ultra-libéral. Paradoxe final, la belle draperie qui cache la violence, c’est toi qui l’ajuste et la boutonne, c’est toi qui fixes à l’épaule la fibule. Je revendique d’être libéral, ultra-libéral, et mes ennemis se nomment capitalistes, ultra-capitalistes. Tu as tout faux.
Où donc est parti mon mouton ? Je le vois, il descend du bus. Il se nomme aventure collective. L’individu dans son groupe de résistance, pour être véritablement un individu, a constitué une collectivité nommée comme on pourra, quelle soit honorable ou odieuse, démocratique ou criminelle, et souvent seule la victoire ou la défaite rendra honorable ou criminelle l’entreprise. Je n’en sors pas, l’individu n’existe que par les gens qui l’entourent, et les gens n’ont de sens que pour les individus qu’ils sont.
Aphorismes, décidément. Qui me fera taire un jour ? L’individu seul qui va péter un plomb, frapper un prêtre de Râ ou le chef d’atelier, va se retrouver jeté aux crocodiles et n’existera plus. Même pas mal, la Société. Encore du travail pour le délégué syndical, qui aura bien du mal à sauver du crocodile le plomb fondu.
19.8 à suivre.
mardi 29 mai 2007
19.7. L'Echec. #2 – La retraite de Russie.
Nonante-cinquième jour - 7.2.
Je le craignais et il l’a fait, il m’a piqué mon titre. L’avenir est bien sombre désormais.
7.2 - La retraite de Russie
A la réflexion, je me demande si je vais isoler et détailler. Mes archétypes sont vains, les zoms me filent sous l’optique grossissante, les zoms se défilent, les zoms défilent au pas cadencé, ils aiment le pas cadencé de ceux qui vont à leur perte en riant. J’ai soudain l’impression d’avoir écrit tout ce que j’avais à écrire, très approximativement et peut-être en dépassant la limite de validité du billet. J’ai l’impression d’une inutilité fondamentale de cet exercice et que seule la régression a du sens ; non la régression enfantine les enfants ne méritent pas d’être un retour, régression infantile ; non la régression animale les animaux ne méritent pas ce mépris ; la régression végétale.
Les zoms ressemblent tant à leur caricature que caricaturer ne signifie plus rien, et qu’il ne me reste plus qu’à éteindre ma lampe. Diogène avait une lanterne, moi une lampe, il me faut bien une différence entre nous.
Je vais me tenir quitte de mon projet d’étude sur les zoms. A peine quelques pages et quelques journées, quand d’autres ont consacré leur vie et des milliers de volumes pour seulement survoler la question. Je ne vais pas rajouter de la masse à la masse, surtout si quelque événement me persuade de la vanité du travail. Je me contente de ce moucheron de discours, je me contente d’être la minute non nécessaire de monsieur Cyclopède, plutôt qu’encyclopédie superflue.
A vous dégoûter qu’on se décarcasse.
J’avais un projet. Je voulais vous expliquer que l’homme, oui, de son vrai nom il se nomme homme, est un animal social et que je ne peux concevoir l’humanité que collective. Lorsqu’il feint d’ignorer cette loi d’espèce, il se détruit. Lorsqu’il feint d’ignorer cette loi d’espèce sous prétexte d’individualité, il détruit l’individualité qu’il croyait sauver, plus sûrement que les cataclysmes. L’homme est souvent son propre cataclysme, et chaque dimanche qui passe nous en montre un effet. J’avais le projet de ces aphorismes et de ces banalités. Il n’y a plus de projet.
Celui qui fête la victoire d’un jour devra très vite avaler la potion amère du solitaire abandonné à son sort.
Peu importe la Société dans laquelle il évolue ; elles sont toutes maladroites, étouffantes, anarchiques, détournées, rigides et aliénantes, tout à la fois, un peu de tout parfois. Je ne suis pas l’apôtre de la soumission à ces Sociétés des hommes quelles qu’elles soient ; au contraire, la première responsabilité de l’individu dans toute Société est de tenter, à son échelle, à sa porte, à sa place, de la changer, de lui donner de l’air et de la fluidité, de la rendre plus vivable, un tout petit peu plus vivable juste ici et maintenant. Ce sera son premier geste d’individu de la changer pour ce qu’il peut y changer, ce sera ainsi qu’il sera individu. Non en la détruisant, non en la fuyant. Juste changer.
L’individu ne le devient que le jour où il tente de changer la collectivité dont sa vie dépend.
Un projet d’aphorismes qui tombe à l’eau sans un rond pour en garder le souvenir.
7.3 à suivre.
jeudi 24 mai 2007
19.7. L’Echec. #1 - La tentation du tonneau
Nonante-cinquième jour.
La colère du moine est bien visible désormais. Je m’en inquiète, parce qu’il ne va plus garder ce chemin d’ennui et de convention que je lui connais et où je me retrouve ; il va sortir de ses gonds communs et pourrait bien décider d’escalader à mains nues la paroi nord de l’Himalaya, avec la probabilité de réussite qu’on peut imaginer chez un individu de son âge et de son poids. Je ne l’y suivrai pas.
On n’entendrait plus parler de lui et ce ne serait pas une
grande perte. Il peut aussi succomber à la tentation, la tentation du tonneau. Il
pourrait même me voler ce titre. Lui qui a mis Diogène en charpie et l’a sorti
de son refuge, il pourrait finir par se rendre aux arguments qu’il avait
réfutés et prendre la place dans le tonneau de celui qu’il en avait chassé. Je
sais qu’il pourrait bien le faire, alors ne lui dites rien, déjà qu’il déteste
si je commente, alors s’il se saisit de mon titre, il ne me le pardonnera
jamais.
7.1 – La tentation du tonneau.
Je suis en colère. Je ne supporte pas que tu commentes ce que j’écris sur mes fiches. Je te l’ai déjà dit, tu recopies c’est tout. Tu ne vas prétendre dire à qui me lit ce que j’ai voulu dire en disant ce qu’il lit. Tu as lu ce que tu as voulu, et chacun lira ce qu’il voudra, d’ailleurs quand je me lis je ne sais plus à quoi je pensais mais je sais à quoi je pense. Renonce donc à jouer les garde-corps, les flèches de parcours, les bornes kilométriques. Ils sont ici pour s’y perdre, et retrouver seuls leur chemin, tous ceux qui m’aiment. Sinon ils seraient là.
Tu m’as enfoncé un titre dans le crâne et je ne peux m’en défaire, il va falloir que je m’en occupe. Depuis quand me dictes-tu mon emploi du temps ? Où est passée ma liberté de ton ? Il en faudrait si peu pour que je cesse d’exister.
Je suis en colère. Ils sont peu nombreux, ceux qui m’aiment. Chaque jour j’en perds un peu dans mes lacis, mes glacis, mes lazzis. Ecrire est vain, finalement que reste t-il de ceux d’il y a deux mille ans, deux cents ans, deux ans ? On imagine des principes, des idéaux, on croit immanente la justice et salutaire la pensée floue ; seul surnagent les comptables précis.
Seuls ne plaisent que les slogans, les coups de trique, les tirs tendus, l’éjaculation précoce et l’affirmation péremptoire. Seule n’impressionne que la domination explicite. Seule ne vaut que la courbette du courtisan à la veste fraîchement repassée. Alors le tâtonnement d’écriture, l’hypothèse hasardeuse, la comparaison approximative et l’humour détaché n’ont pas de raison d’être. La liberté de penser même lorsqu’on lit le discours d’un autre n’a pas droit de cité. J’en prends acte et je me dis que j’ai droit au repos, les zoms sauront parfaitement se débrouiller sans moi, et ma tasse de café a refroidi pendant que je me penchais sur le microscope.
Qu’importe si, conséquence évidente et immédiate, je perds ma raison de vivre, je perds la raison. Qui suis-je pour m’occuper du zom éructant son triomphe, qui suis-je pour déplorer la défaite de la pensée ? D’autres l’ont fait avant moi et c’était la mienne qu’ils stigmatisaient alors. Ils ont eu raison de moi, grâce à leur veste fraîchement repassée.
Je suis en colère.
Le 7.2 est à suivre.
mercredi 9 mai 2007
19.6. Les Archétypes 3.
6.3 – Le Cinquième Archétype.
Le moine est en colère, on dirait. Je me demande bien
pourquoi.
On l’appelle le travailleur manuel. Il y a longtemps qu’il n’est plus prolétaire. Le plombier, l’électricien, le mécanicien, le soudeur, le chaudronnier, le maçon, tout le monde se les arrache. On étudie pendant trente ans et on ne trouve pas de travail, quand le maçon qui s’est brûlé les mains dans le ciment, qui a appris à lire un plan, à tirer son béton sans une bulle, ne sera jamais au chômage. Le plombier non plus, pourvu qu’il sache bien faire et bien finir ; nul besoin de venir de Pologne, un simple fantôme suffit largement à terrifier les nonnes.
On dit dans les milieux huppés que les lycées professionnels sont des garages, on y dit polytechnique sinon rien. On y dit n’importe quoi, le bon plombier va devenir hors de prix et viendra garer son catxcat dans les quartiers huppés pour réparer leurs baignoires percées de rouille de milieu huppé, le mécanicien leurs vieilles autos avachies, et ce sera justice. J’admire ces artisans dont les mains transforment la panne en courant, la fuite en flux, l’invivable en quotidien. Je regarde mes doigts avec rage, ils ont une vie sans moi, ils gigotent, et un clou y prend une indépendance sans rapport avec le mur où je voulais le planter. Je ne transformerai jamais le plomb en argent ni le polonais en concitoyen. Merci les internationalistes.
Où sont donc passés les prolétaires ? Il en faudrait un pour ma collection. Du temps des fourmis c’était facile, des milliers de prolétaires identiques entrent et sortent de Métropolis pour nourrir la reine, on cueille au hasard. Aujourd’hui ils se fondent dans le paysage couleur muraille, ils se taisent, ils se cachent, ils sont clandestins, sans papier, honnis et pourchassés, sans trêve ni repos. Aucun ne ressemble à son voisin ; il y a celui qui dort le long du canal Saint-Martin, il y a celui qui quémande au feu rouge, il y a l’habitant de l’hôtel en flammes qui voit depuis la rue mourir sa femme et ses enfants, sans même pouvoir hurler sinon la police l’embarque, il y a l’Afghan de Sangatte si loin des bourgeois de Calais. Il y a la prostituée bulgare que le Narkoz a fait disparaître dans ses lois et ses décrets et qui est désormais prisonnière du réseau qui l’a conduite jusqu’à Gouvion-Saint-Cyr et Berthier, prisonnière de la camionnette qui sent la brûlure de cigarette. Mais on ne voit plus la captive aux yeux clairs, culture du résultat oblige.
Il y a des complicités qui se perdent, et les rouleurs de mécanique ne sont pas les moindres amis des mafiosos.
Oui monsieur, un mafioso, des mafiosos. Je donne la nationalité française aux mots immigrés, et les mêmes droits d’avoir une esse au pluriel. J’ai fait venir de loin ce mot pour mon plus grand profit, je me dois de l’accueillir avec les honneurs dus à son singulier.
Il y en a partout, des prolétaires ; l’océan en barque, la Croatie en camion, la mer en conteneur, la chasse à l’homme devenue le grand jeu à la mode, cette chasse qui rend plus riches que jamais, comme pour nos putains cachées dans les camionnettes, les trafiquants de chair à canon et leurs complices qui font les lois. La sécurité ? La sécurité de qui ? Et pourquoi ne pas faire aussi la chasse à l’enfant ?
J’ai échoué dans ma collecte. Les prolétaires ne peuvent être archétypes. Aucun ne représente son voisin, aucun ne peut parler pour tous, en faire parler un seul serait les trahir tous. Leurs histoires, toutes ressemblantes, sont si éloignées que je ne pourrais en faire un paquet unique et symbolique ; j’aurais honte d’en prendre un par les cheveux ou par la main et de le désigner comme le Prolétaire. Celui du jour, ou du mois ou de l’année, vu à la télé. Il ne m’appartient pas de parler en leur nom, de m’en faire le héraut pour au passage en tirer gloire et prospérité.
Je m’en doutais un peu depuis le début malgré mes bonnes intentions affichées, et toi aussi tu devais bien t’en douter, Aristote : je te laisse tomber. Tes catégories me déplaisent et je retourne à mes divagations hasardeuses. Le brouillard convient à ma mélancolie, j’attendrai qu’il se dissipe juste au moment où, du bord de la grève rocheuse, je verrai Aphrodite sortir de son coquillage et prendre une pose à la Botticelli.
Il ne me restera plus qu’à en tomber amoureux.
à suivre.
19.6. Les Archétypes 2.
Le moine ne perd pas le rythme et les fiches arrivent en ce moment. Je le laisse à ses listes.
2 - Le Deuxième Archétype, et le troisième, et le quatrième.
Le premier était venu seul avec son sac à dos et sa barbe de
trois jours, comme tout intello archétypique qui se respecte. Grassouillet et
rougeaud voici que débarque du bus climatisé le petit chef, ma deuxième prise.
Le petit chef est terrifié par son épouse dans ce monde là
on dit épouse, par l’arabe du coin, ce paresseux si commode quand on n’a plus
de fruit ou de yaourt à dix heure du soir ou six heures du matin le bon Pierre
Desproges nous l’avait bien expliqué, il est terrifié par le motocycliste qui
le dépasse engoncé dans son auto de petit chef, il est terrifié par les trois
encapuchonnés là au coin de la rue dans l’angle sombre de l’immeuble gris, il
est terrifié par Monsieur l’Agent qui verbalise le feu qu’il vient de passer à
l’orange que c’est même pas vrai et en plus je suis pressé. Le petit chef se
venge sur les deux secrétaires qu’il a sous ses ordres de 8h45 à 16h38 pour
cause de trente-cinq heures plus la pause déjeuner.
Un jour le petit chef sera licencié pour faute et le
syndicaliste de service devra prendre sa défense sous la réprobation générale,
mais s’il ne le fait pas qui le fera ? Le syndicaliste n’est pas celui qui
juge la faute professionnelle, mais celui qui défend le salarié, il ne joue pas
les justiciers, et il devra même être fier de lui s’il obtient qu’on oublie la
faute et que le licenciement soit amiable avec indemnité de départ.
On voit bien que tu n’as jamais été syndicaliste. Celui qui
est juste là au moment on il faut un défenseur pour le petit chef fautif. Tout
le monde s’est caché sous la table, les dénonciateurs sont restés
courageusement anonymes, ne laissant comme traces que leurs lettres envoyées au
DRH. Il n’en manquait pas, d’ennemis, le petit chef et ses airs de matadors,
ses manières odieuses avec les secrétaires muettes. Alors le syndicaliste
défend la cause impossible et les rumeurs de moquette le clouent au pilori une
fois le danger passé. Mais après que tout le monde aura vomi sur son travail de
syndicaliste et qu’il proposera qu’on prenne sa place parce qu’il ne demande
pas mieux, chacun retournera se cacher sous sa table.
Non, tu comprends, je ne veux pas me syndiquer, j’ai une
femme des enfants et surtout mais je ne l’avouerai jamais, j’ai ma carrière à
conduire, ma barque. D’ailleurs les syndicats c’est ringard, je n’écoute même
plus ce qu’ils racontent.
Ne me dis pas que tu n’écoutes plus, dis-moi plutôt que tu
ne les as jamais écoutés et je te croirai. Sinon tu aurais remarqué qu’ils ne
sont plus depuis des siècles ces syndicats arrogants et affiliés que tu as
connus et dont le souvenir te laisse un bon prétexte. Dis moi plutôt que tu te
crois plus malin à naviguer ta barque tout seul, et ma foi si tu ne fais jamais
naufrage tu auras eu raison. Le pire est que, en cas de naufrage et malgré tout
ce que tu lui as dit, devine qui va se remuer pour t’éviter la noyade ?
Tu ne les as jamais écoutés. Personne parmi vous ne les a
jamais écoutés. Je ne sais pas ce que je fais là, tout seul. Alors, chers
camarades, ne vous étonnez pas si je négocie mal : je fais avec ce que
j’ai, ou plutôt sans ce que je n’ai pas. Et quand j’obtiens une miette contre
toute logique, je signe. On est bien d’accord.
Voilà, deux archétypes en un, le syndicaliste et l’antisyndicaliste.
Sans parler du petit chef, mais il est à l’ANPE, ce qui m’en fait trois.
à suivre.
19.6. Les Archétypes 1.
Nonante-quatrième jour.
Le moine est obligé de manger son chapeau : il fait appel à Aristote. Bien sûr qu’il faut être sévère avec le philosophe de toutes les philosophies et lui refuser le droit de régenter nos vies et nos pensées comme il le fait depuis deux mille trois cents ans. Un peu de justice lui sera pourtant faite en reconnaissant que d’autres en réalité régentent nos vies et nos pensées sous prétexte d’Aristote et qu’il n’y est pour rien, enfin, pour moins que le moine a envie de prétendre. Le moine va devoir faire des catégories.
1 – Le Premier Archétype.
J’ai aligné mes petites cases, avec les étiquettes et les couleurs, j’ai déballé tout l’attirail du parfait collectionneur de catégories. Je pourrais me hausser sur ma chaise et regarder par-dessus l’épaule du voisin : il recopie Dumézil, il plagie Braudel, il imite Lévi-Strauss. Il caricature Bourdieu, on caricature toujours Bourdieu. Il me reste à tout mettre dans le bol et à démarrer le mixeur, la purée qui en sortira fera de moi l’inventeur de la bouillie bordelaise.
Rassurez-vous. Je ne vais pas découper la Société en grandes sections, moyennes sections, petites sections, en rondelles de soldats par ici, de prêtres par là, de marchands par en dessous et de sorciers par au dessus. Je laisse le soin aux savants et aux érudits, je laisse les classes à leurs luttes, à ma droite les prolétaires et à ma gauche les patrons, je n’y peux rien s’ils se sont posés ici dans cet ordre. La Société, laquelle ?
La Société universelle, qu’on retrouve chaque fois qu’il faut décortiquer n’importe quelle société, comme un substrat indélébile caché sous les oripeaux de cultures que tout oppose ? Je n’ai pas cette extra lucidité et je ne prétendrai pas que la tribu amazonienne est semblable au peuple de Médée, ni que monsieur Cro-Magnon ressemble socialement à Madame Thatcher ou l’inverse. Je vais me contenter de saisir par les cheveux celui-ci ou celle-là et te le présenter, te la montrer, comme les parfaits représentants d’eux-mêmes.
Les archétypes, quelques-uns seulement. Ceux qui passeront par hasard devant ma chapelle. Ils ne l’étaient pas, ils le sont devenus par le seul fait d’avoir fait ce voyage d’icône, je saisit je montre, ecce homo, ecce mulier. Puriste, tais-toi, je sais comme toi que j’aurais dû écrire ecce vir, et non homo. Mais bon, ecce homo sonne mieux, tu en conviendras.
En voici un qui vient, tant pis pour lui. C’est le travailleur intellectuel. Il a des ampoules au chapeau. Il a des idées, des thèses, des antithèses, des synthèses.
Il écrit des livres que des éditeurs éditent, ou des mémoires dont personne ne se souvient, ou des dires ce qui est un comble pour qui écrit. Il écrit des lignes sur des feuilles de papier d’où il résultera des augmentations de cadence et des réductions de salaire. Un jour, le chapeau explose, il prend un porte-voix et monte sur un tabouret à Billancourt, il a cessé d’être un archétype, l’intello parigot, sans qui rien ne serait que ce qu’il est.
à suivre.
mercredi 2 mai 2007
19.5. Aristote et la fourmi.
Nonante-troisième jour.
Il a un coup de pompe, le moine. Il ne bouge pas beaucoup. A moins que ce ne soient les tempêtes ou la chaleur, que les courants marins se soient renversés, et que ses fiches arrivent désormais quelque part au bord de la Mer Rouge ou dans le cratère de Théra. Il va falloir s’occuper de son cas. Il tient absolument à voir le zom avancer. Il ne m’a pas dit vers quoi ni pourquoi, parfois je pense qu’il se trompe et que le zom n’a qu’une idée, celle de se précipiter vers sa perte, celle de régresser sous prétexte de vieilles lunes dont l’échec est patent, dont l’histoire entière du zom a montré l’inanité. L’individualisme effréné comme seul principe de liberté, la loi de la jungle comme seul principe d’égalité, et le malheur aux vaincus comme seul principe de fraternité.
Parfois les zoms sont si maladroits qu’ils se précipitent dans le gouffre ; pourtant dans l’ensemble ils s’en sortent. Telle tribu va périr en prenant de grands airs satisfaits, pendant que la tribu d’à côté, modeste et médiocre, va passer l’obstacle et trouver le remède. Ils appellent cette façon d’évoluer le progrès. Le mot est assez récent dans leur vocabulaire ; pendant des millénaires ils se contentaient de survivre, bien heureux de pouvoir encore compter leurs abattis après le passage des catastrophes, pestes, razzias, famines, glaciations, et autres calamités naturelles ou prédateurs providentiels.
Ils se sont persuadés qu’aujourd’hui il fallait faire des progrès pour survivre, et pourquoi pas, pour vivre. Ils en sont persuadés, et moi je le suis. Sans monsieur le Progrès voilà belle lurette que mon corps de six ans aurait fini de pourrir dans un petit cercueil plus petit que mon âge. Ceux qui ne me supportent pas le déploreront, mais ils ne peuvent cracher sur ma tombe. Nous autres zoms ne sommes pas sûr d’avoir tord mais avons-nous raison ?
Il s’en est passé des choses depuis que Prométhée leur a donné le feu, aux zoms. Et quand tout va bien, ils sont bien plus confortablement installés qu’il y a cinq mille ans, dans leur canapé. Mais figure toi que je n’ai pas envie de te parler de cette affaire de progrès. Il s’est immiscé ici sans crier gare, je le remets dans mon placard avec le rond de serviette qu’ils m’ont attribué au café d’en bas, et je reviens à mes catégories.
Mon idée est d’observer cet étrange animal, et de distinguer de leur troupeau peu discipliné de drôles de types qui sont encore moins semblables que leurs semblables, qui poussent la différence jusqu’à se faire remarquer dans la foule des gens différents par leur capacité à incarner, chacun, toute une partie des leurs. Les archétypes.
à suivre.
mercredi 21 mars 2007
19.4. Singulier.
Nonante deuxième jour.
J’ai bien peur qu’il y ait du contresens dans l’air. Le moine ne vous a pas dit qu’il prônait le bain de foule, bien au contraire il les déteste, qu’il y soit connu ou qu’il y soit anonyme. Et si tu as compris qu’il voulait t’entraîner dans ces lieux de perdition, tu dois tout recommencer depuis le début.
Il lui est arrivé de participer à des manifs sans même qu’on l’en prie, simplement parce qu’il jugeait nécessaire de faire nombre lorsqu’il trouvait que le nombre restait le dernier argument possible, tous les autres ayant échoué. Il trouvait qu’il y avait là comme une défaite de la pensée, mais il se refusait à employer ce terme galvaudé par le faux prophète.
Je l’ai vu deux ou trois fois, après ces manifs d’où les cent mille manifestants (dix mille selon la police) revenaient tout euphoriques d’une telle mobilisation inattendue, comme dopés jusqu’à la moelle par ce bain de cris et de sueur, sans parler des merguez, je l’ai vu s’affaler sur sa chaise, et se mettre à trembler au point de ne plus pouvoir tourner la clé de la chapelle, presque à pleurer. Je l’ai vu renoncer à son précieux café et rejoindre son lit de moine, pour dormir pendant quarante jours. Alors, que personne ne commette l’erreur de croire qu’il prêche pour la vertu des foules, des masses, des agglutinations, la joie des stades en liesse, et des fêtes en rase campagne. Il en mourrait d’y aller.
Il nous parle de vie en société, et non d’heures de pointe. Je reprends ses fiches.
4. Singulier.
Je vais faire mon petit Aristote. Mon tout petit Aristote, micro micro, ne vous inquiétez pas pour mes chevilles. Je ne l’aime pas beaucoup, tu as dû le remarquer, ce vieux barbu. Surtout, je n’aime pas ce qu’on a fait de lui pour nous verrouiller pendant deux mille ans. Mais je dois reconnaître qu’il nous a laissé quelques outils bien utiles pour réfléchir, un outil utile étant au demeurant un pléonasme étymologique et sémantique.
Par exemple, les catégories. Oui je sais, j’ai pesté contre les catégories, et je continuerai. N’empêche, parfois il est bon d’avoir un grille, ne serait-ce que pour les merguez de la manif, alors pourquoi pas pour les saucisses du cerveau ? On peut mettre aussi les individus derrière les grilles, les mettre dans de petites boîtes, selon leur activité, leur densité, leur isolement, leurs croyances ou leur âge. Faisons attention à ne pas trop détailler, sinon nous devrons avoir autant de boîtes que d’individus, et un individu par catégorie.
C’est décidément très délicat. Aucun ne fait comme son voisin, et pourtant ils ne se quittent pas ; certains font même exactement le contraire, alors qu’ils sont dans la même barque et qu’ils prétendent ramer à contre-courant, le plus surprenant est que la barque remonte en effet comme prévu. Mon cerveau encore un peu fourmillant a de la peine à admettre ce que pourtant il constate. Combien de fois deux processus opposés aboutissent-ils au même résultat ? Observe un peu autour de toi. Aucun ne va détenir la vérité juste, et seule la confrontation de leurs deux antagonismes aboutira.
Lorsque je transportais ma grosse miette dans la file montante, il ne serait pas venu à l’idée d’aucune des copine de la file descendante de me la prendre et de la rapporter d’où je venais ; non seulement cette idée était inconcevable, mais l’idée qu’on puisse en avoir l’idée. Elle m’est venue à l’esprit aujourd’hui parce que j’examine les zoms, l’étant moi-même et non plus fourmi.
Il va falloir simplifier, sinon je ne vais jamais y arriver. D’autant que le temps se radoucit et que je vais bientôt devoir reprendre la pose, passer plus de temps sur ma chaise qu’au café. On prétend même que des passages auraient été ouverts dans la ligne, là-bas à l’horizon qui poudroie. Dois-je croire au miracle quand ils arrivent, moine incroyant que je suis ?
Il y a le gros de la troupe, biens erré sur lui-même, Entreprise ou commune, nation ou couleur de peau. On tire à hue et à dia, on s’entretue de paroles, on s‘associe de malfaiteurs, et pourtant la troupe avance.
On dirait qu’elle avance.
en attente d'une suite, que la quarantaine se passe.